LES TRACES DU SORT

La nuit enveloppait Babylone d’un vacarme dense, simplement géné par le murmure du vent qui caressait les feuillages suspendus. Le jardinier se tenait devant le bassin, son regard plongé dans l’eau enfoncer où la univers semblait témoigner. Ce qu’il avait perçu la veille n’était pas une estampe. Une cadence inconnue modelait la boue,

Dans la clarté diffuse d’une jour teintée de rose, les contrées des contes de fées s’éveillaient avec la douceur intime aux légendes d'autrefois. Les plaines brumeuses, où la rosée perlait sur chaque filet d’herbe, dissimulaient mille inspirés que seuls les hommes et les femmes sensibles pouvaient déceler. Au borne de ce quatrième